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        这里的空气是凝滞的，安静得能听见尘埃在光柱中舞蹈的声音。

        但这只是表象。

        一股无声的暗流，在书架的阴影间，在长桌的两端，悄然涌动。

        赫敏·格兰杰抱着一摞几乎要高过她头顶的书，艰难地在迷宫般的书架间穿行。

        她的目标很明确。

        窗边，那个被冬日惨白阳光笼罩的座位。

        维克多尔·克鲁姆正坐在那里。

        他像一座孤岛，周围环绕着一片由叽叽喳喳的女孩子组成的，喧闹的海洋。

        “维克多尔，保加利亚的星星，真的比苏格兰的更亮吗？”

        “维克多尔，你的眉毛真好看，是用什么咒语修剪的吗？”

        愚蠢的问题，像一群恼人的小飞虫，不断撞击着克鲁姆用不耐烦筑起的高墙。

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